Wurzeln

Das sind meine Grossmutter und meine Mutter. Zum Abschied nach einem gemütlichen Nachmittag stehen sie unter dem üppigen Torbogen auf der kleinen Brücke über dem noch kleineren Bach, winkend und zwinkernd. Und erinnern mich an meine Urgrossmutter. Doch dazu später.

Meine Urgrossmutter lebte ihr ganzes Leben lang in diesem Häuschen. Auch meine Grossmutter ist hier geboren und aufgewachsen. Als es nach dem Tod meiner Urgrossmutter leer stand, kümmerte sich meine Mutter um den Garten, die Wasserleitungen, die Heizung. Kleine Renovationen wurden gemacht, und sachte begann sie, das Häuschen zu verändern. Langsam zog sie mehr und mehr selbst ein und hinterliess ihre eigene Handschrift in den Räumen. Heute ist das winzige Haus ihr Atelier und Rückzugsort, wo sie ungefähr einen Drittel ihrer Tage verbringt.

An diesem Fleckchen Erde scheint die Zeit stillzustehen. Vieles erzählt von früher. Weniges hat sich verändert. Und doch wird hier gelebt und gearbeitet. Und es entsteht viel Neues. Schöpfungskraft manifestiert sich in diesen alten Wänden (mehr Kunst gabs schon hier zu sehen).

Obwohl ich nur dann und wann als Gast an diesen Ort komme, ist er mir lieb und teuer und auf eine eigenartige Weise sehr vertraut. Mehr als durch die Tatsache geschuldet, dass ich ihn schon mein ganzes Leben lang kenne. Es ist vielmehr das Wissen und Spüren meiner Ahnenreihe.

Auf dieser Türschwelle spielt heute mein Junge, wie ich es einst tat. Und vor mir meine Mutter, meine Gross- und meine Urgrossmutter, alle drei übrigens grossartige Frauen. Das ist Heimat. Wenigstens eine Form davon.